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Texte n°7969 : Guerre
Il fait gris, il fait sombr', la terre est dévastée.
Des soldats mal rasés, coincés dans les tranchées
Attendent sans mots dire, souvent les pieds gelés,
Le moment opportun pour enfin attaquer.
La plupart sont des jeunes, enfants plein d'illusions ;
Ils étaient tous heureux de partir pour le front.
La guerre les a trahis et ils n'ont pas compris
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Passion