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Texte n°11490 : Le Moine
Il était un vieux moine
Qui avait pris au vin
La rougeur des pivoines,
Aux tonneaux l'embonpoint.
Quand il fait jour encore,
On entend ses souliers,
On voit errer son corps
Non loin du grand cellier.
Le jour vient à décroître :
Des pas précipités.
La nuit ferme le cloître :
La cave est dépitée.
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Passion