Il y a tant de paroles racistes
Qui souillent notre beau jardin,
Devenu prêcheur, il était baladin
Bouffon, sans art, avec un esprit fasciste
On prône des valeurs tout en étant rompu
Des sentences démodées sont notre patrimoine
C’est notre acquis ; pauvre comme un moine,
On se lasse des discours des âmes corrompues.
La poésie devient calomnie et rumeur,
Le poète, aussi n’est plus en écriture qu’un calqueur
Le beau s’enfonce et le laid se trouve vainqueur,
La révolte n’est que leurre et fausse est l’humeur.
Faute d’inspiration, on cherche à insulter,
Mais, pour devenir poète, on doit s’élever,
Echapper aux médiocrité, mais la haine est ravivée
Alors, aucune prétention, car vous êtes entêté.
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Passion