Le ciel est de plus en plus noir.
Plus aucun fil à la vie ne me retient.
Cette fois plus aucun espoir
d'échapper à ce funeste destin .
L'instrument de mon départ est avancé,
lugubre ,morbide , implacable.
Mais le saurai-je bien manoeuvrer,
afin d'obtenir l'irréparable?
Mais ce serais peut-être plus doux,
que cette vie sans éclaircie,
pleines de crevasses et de remous,
qui lentement ,m'ensevelit.
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Passion