Il manque
Un manche à la brosse,
A la pioche aussi
Qui creuse,
S’use
A fouiller le sable,
Petits grains de moutarde
Qui fondent sous la langue.
Il manque un point sur le I,
Un soleil aussi
Sur la casse horizontale
D’une île,
Tubercule
Qu'Hélène a couvé de ses yeux.
Il manque
Du beurre au sandwich,
Aux tartines,
Au croustillant des joues,
Aux sardines
Dans la mer d’huile au vinaigre.
Il manque
Un Judas,
A la porte des reins,
A la Rome des Saints,
Sycomore à six branches
D’une étoile oreiller.
Il manque à la cime
Un poème à lécher,
Un quatre heures,
Un os
A ronger
Dans l’attente…
Seul un bédouin le sait !
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Passion