Chut les enfants ! Votre père chuchote
Des mots doux d’où en redingote.
Le soir tombe sur vos mèches virgules…
Je plote l’emphase des minuscules.
Votre mère est au courant. Dormez,
Au firmament des rêves-sommets !
Ensommeillé, le silence apparaît,
Sur les pages blanches prêtes à parer.
Le ronflement de vos cils paisibles,
En équilibre sur ma corde sensible,
Cible mon inspiration, en dévotion,
Sans fin, l’âme en convulsion.
Malade, en vogue, il me faut un grog,
Pour me sortir du monologue.
Les mots fusent dans ma tête-broussaillée,
Sur les lignes troubles éparpillées.
La nuit m’habille de parures volubiles,
Dans la bile des lettres volatiles,
La poésie git, secrète au fond du lit,
Il me faut lever… sinon j’écris !
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Passion