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Texte n°11417 : lyrisme
Mes mots s'enchaînent sur des pages,
Encore vierges sans joie ni rage,
Du macabre au jovial est le son,
En amour, pas besoin de leçon.
A pleurer est toute absence,
Est-ce une mort ou une renaissance?
Qui sait peut-être une convalescence
Du moins que ce ne soit une évanescence!
Les maux s'accumulent dans l'esprit,
Et aussi s
Mes mots s'enchaînent sur des pages,
Encore vierges sans joie ni rage,
Du macabre au jovial est le son,
En amour, pas besoin de leçon.
A pleurer est toute absence,
Est-ce une mort ou une renaissance?
Qui sait peut-être une convalescence
Du moins que ce ne soit une évanescence!
Les maux s'accumulent dans l'esprit,
Et aussi s

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