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Texte n°12104 : La panne
Souvent, le poète passe,
En marchant avec sa canne
De ses nuits, il trépasse,
Lorsque son esprit est en panne.
Quoi qu'il en fasse,
Jamais, il ne satisfait
Dans ce monde, il n'a pas sa place
Rien ou personne n'est parfait.
Comme compagnon, il a son chat,
Noir de couleur, aux yeux pervers
Aucun geste ne peut rÃ
Souvent, le poète passe,
En marchant avec sa canne
De ses nuits, il trépasse,
Lorsque son esprit est en panne.
Quoi qu'il en fasse,
Jamais, il ne satisfait
Dans ce monde, il n'a pas sa place
Rien ou personne n'est parfait.
Comme compagnon, il a son chat,
Noir de couleur, aux yeux pervers
Aucun geste ne peut rÃ

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