Le cabinet intime
valentini
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Le cabinet intime | Ajouté le 24/08/2011 à 12h01 |
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(passons-leur le goût de la poésie) Si les chats rêvent, au gré de la puissance d'une science en rade et en quête de félinité initiatique, Bombe, fais-moi miaou! ils ne se confessent, ni ne passent à table sous les fourches badines de l'Analyse. A fortiori, comme l'imbécile mal-heureux des choses, ne savent-ils aucune question juive. Leur manquent les mots pour ne rien dire, justement. Pour dire si ça fait pschit! À l'instant. Alors que nichts, in saeculo saeculorum, c'est fou, etc. Pour être qualifiant, le saut vers l'humanité n'empêche pas que ce pas dans l'abîme du sens ne puisse être en même temps une chute brutale dans l'absurde. À ce moment, l'instituteur des voies de garage, las des fuites, quand il est question de baignoires mal refermées ou du retour du train d'affaires qui en cache beaucoup d'autres, dira sa colère. Toute sa colère. Rien que sa colère. Lui si terne, d'ordinaire. Pour avoir appris à trouver des solutions, comme neuves, à genoux. La honte seule le retient de reprendre tout ça en main. Et de secouer l'arbre touffu des prières. Et d'astiquer la figure vermeille. Dans l'ombre, les bancs brillent. C'est l'heure de remettre les culottes, par-dessus les pantalons. L'envers de lover, le fruit délicieux, l'heureuse bénédiction! Et moi, voyant, debout, au garde-à-vous, cette sainte colère, je me dis, tiens! Un artifice! Monsieur le sur-instituteur n'est pas content. Pas content du tout. Du tout! Au nom de quoi, ce défilé des morts! Allons! Allons! Que le sang parle et fasse sur le pavé des étincelles! Pour quelle révélation mondiale? Le hussard crucifié a horreur des mauviettes. Quel titre lumineux, hors du bouton de manchettes, loue l'âne broyant du rose malabar? Si les chats rêvent de musique céleste, au travers de leurs yeux vitreux ils n'ont pas de mâchoires massives dans la main droite, pour braire du son, ni de cerveaux alambiqués à abstraire les sens. En vue de sensations sensationnelles. A fortiori de trous de mémoire énormes. Pour être inqualifiable, la valse des sentiments en enivre plus d'un. Et un! Et deux! Et plouf! Dans le ruisseau de la rééducation des sens, mister Bébé est saisi du vertige d'infini. Alors forcément, il voit toujours une patte lui faire de l'ombre. Comme un déclin. Le redressement en un clin d'oeil trouve là sa limite. |
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