Pots êtes !

motscoeur	Pots êtes !	Ajouté le 03/05/2011 à 00h02
Je ne sais rien de la poésie, Ces milliers d’âmes et leurs écrits Qui avant moi ont tout dit, Ou presque, je vous le dis. Ce qui grandit, comme une voile, Dans l’esprit turbulent, dévoile L’étriqué, le coincé, la belle étoile Dans les bas fonds de nos poils. « J’écris je suis » cela suffit Il, le style pourtant fait fi Des libres mots, fruits confis, Pour dépasser nos atrophies. Sublimation sublime des rimes, Qui puisent atteindre les cimes Des vers en fièvre, déciment L’évase des émotions intimes. Fébrile « ouragance »… les turbulences Dansent, errance des pieds d’urgence, Comme on sème à la volée la semence, Pour lui laisser qu’un peu de chance. Les phrases fleurissent et s’offrent Seconde vie, sortie de nos coffres Cadenassés de milles apostrophes, Et s’ouvrent libérées de strophes. La poésie nous colle à la peau, Pots êtes vous sous les drapeaux, Fragiles, d’argiles, les oripeaux Des lettres en milles copeaux. Les livres poussiéreux ne peuvent taire, Ceux qui libres de courant d’air, Comme frère Baudelaire, contestataire, Fendent les hors mots, d’un si me taire ?

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