Qui hait tue.
| X.Iorcenu | Qui hait tue. | Ajouté le 18/08/2008 à 14h56 |
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Dans leur caserne,caverne salutaire ils se mélangent comme le vomi des vers se saluent,puis se rangent sans un mot dans leur regard pointe la grande faux. Marche au pas,bite à cul,pour servir la patrie grouillante de pions soldés au pire lobotomiques robots accolés pour l'honneur amnésiques cloportes aux portes de l'horreur. Parcours du combattant,réveil Don Quichottier lutins suants,cerveaux tétanisés born to kill version borgne du coeur futurs épouvantails,génération tumeur. Ils se forgent l'esprit aux tendres barbelés moutons emprisonnés par l'hôte hiérarchisé écoutant hébétés sous la pluie oratoire comme des fleurs calcinées,sans ludique mémoire. Préparation au massacre,totale discipline camp retranché derrière les collines avant l'attaque,les tueurs rodés écriront: "Chers parents,nous sommes tout près du front, l'ennemi est en face,déjà nous le sentons il nous nargue avec le fut de ses canons nous ferons mordre la poussière à ces putes, soyez tranquilles,nous gagnerons la lutte". Leurs chants guerriers résonnent dissonants à l'aurore brumeuse d'une nuit de printemps ils boivent le dernier vin,mangent le dernier pain heureux du sacrifice de leur pays bourrin. Baïonnette au canon,braillera-t-il, ce capitaine teigneux au teint d'argile dans la plaine vide au sépulcre lunaire les soldats préparent leur bouillie ordinaire. Ils s'élancent,ces féroces inconscients pour glorifier la Haine dans une mer de sang la vie de l'indicible au crêt de l'horizon n'avait vraiment de sens qu'après éventration. Une guerre sans nom,dépeçage sordide pour une décoration le héros insensible ira faire cracher la chair de son frère le gibier se fait rare dans nos contrées prospères. 1500 morts se sont couchés pour toujours peut-être rêvent-ils à cet étrange amour qui pourrit désormais de son inconsistance cadavres déjà en terre que nourrit le silence. Qui hais-tu,aveugle con,glaireux félé, pour te croire libre d'exalter ton orgueil dans cette boucherie fermée pourcause de deuil petit étron perdu dans ton monde atrophié? |
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